O meu James Dean

Do Texto: Com o Lois e o Jorge ouvi centenas de vezes os Pink Floyd, os Supertramp, os Génesis, os Deep Purple, o Rick Wakeman e, no meio destes, o Rei Roberto

Por: Armindo Guimarães

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Todos tivemos amigos na infância e na adolescência que mais ou menos nos influenciaram a ser o que hoje somos. A mim calhou-me o Jorge que para além de ser bom a jogar à bola, aos matrecos, à sameira, ao pião e à casquinha de laranja porta-a-porta, tinha um jeito inato para, com pedaços de madeira e de cabedal, improvisar rapidamente pistolas e respectivos "colders", espingardas, mascarilhas, facões e até cocares de índio apache com penas de galinha do quintal da vizinha. Mas onde o Jorge dava mais nas vistas era a desenhar e mais tarde a pintar. De tal forma que às vezes eu via no Jorge um Rembrandt, outras vezes um Picasso, um Monet, um Van Gogh e em especial um Dali.

Com ele entrei nas ondas impressionistas, abstractas, surrealistas e eu sei lá que mais. Ao Jorge, juntou-se depois o Luís (Lois), mais virado para as coisas freudianas, que o mesmo é dizer para as coisas da vida e da alma que gostava (e ainda gosta) de aliar à música. Era o filósofo do grupo que gostava de misturar Aristóteles, Ptolomeu, Platão e Sócrates às francesinhas que pela meia-noite comíamos no Café Vicobé, filosofias que não raro levavam ao meu assunto predilecto sobre a provável existência de vida extraterrestre a avaliar pelos inúmeros relatos de avistamentos de OVNIs, vulgo, discos voadores, assuntos sérios muitas vezes entrecortados com as anedotas do Bocage contadas pelo Jorge, algumas mais picantes do que o molho das ditas francesinhas. 

Com o Lois e o Jorge ouvi centenas de vezes os Pink Floyd, os Supertramp, os Génesis, os Deep Purple, o Rick Wakeman e, no meio destes, o Rei Roberto Carlos que cantávamos em casa do Lois até altas horas da madrugada com o Mário que era Azevedo mas que gostava de usar como apelido artístico o de Santana porque, segundo ele, Mário Santana mandava mais pinta. Não sei se Mário Santana tem mais pinta que Mário Azevedo, só sei é que os seus conhecimentos musicais eram impressionantes - de Vivaldi a Ravel, de Schumann a Bach, passando pelos Beatles, Rollings Stones, até Roberto Carlos. O Mário punha a malta de boca aberta quando pegava num qualquer instrumento musical, tocando guitarra portuguesa, cavaquinho, gaita-de-beiços, oboé, acordeão, piano, violino e tudo o que estivesse à mão, enquanto que o Lois se cingia à viola baixo, para, dizia, não acordar os vizinhos. Por sua vez, o Toninho, que não gostava que o Jorge lhe chamasse Rata Cega e outras vezes Dona Ratência, tinha também um jeito especial para o desenho, mais concretamente para a banda desenhada, uma arte que muitas vezes era motivo de rivalidades entre ele e o Jorge. Toninho que não entendia ou não queria entender as atitudes dalianas do Jorge, enquanto eu, no meio deles, ria-me à socapa. 

Nas nossas reuniões de fim-de-semana na casa do Lois, a que nós chamávamos de “secas”, o Toninho era um especialista a tocar esferovite (isopor) esfregando um no outro dois pedaços desse material, ao mesmo tempo que eu bancava uma de Ringo Star tocando bateria na máquina de escrever portátil do Lois e cujas teclas há muito andavam pelas ruas da amargura, quiçá de tanto teclarem ao som de robertadas enquanto o nosso Salvador Dali, digo, o Jorge, todo esticado no chão e de barriga pro ar, dormia profundamente, ressonando ao ritmo das “Folhas de Outono” do Roberto Carlos, só acordando quando interrompíamos a seca para um intervalo onde entravam umas célfias (cervejas) fresquinhas acompanhadas de batatas fritas, amendoins e tremoços, facto que não raro era um remédio santo para a sofrível prisão de ventre do Lois que logo corria para a casa de banho (banheiro), onde eu, de plantão à porta, lhe fazia companhia a ler em voz alta a célebre Gaiola Aberta do humorista José Vilhena, enquanto o Lois se ria como um perdido, aliviando em simultâneo espírito e corpo.

Mas de entre aqueles amigos de infância e de adolescência que muito me influenciaram pela vida fora, um houve que não fazia parte do grupo mas que é a razão principal deste meu texto.

Era o segundo dia do primeiro mês do ano da graça de 1955, quando eu, saindo de outro mundo onde me sentia seguro, dei o meu primeiro grito para a vida neste outro mundo. Ele tinha 10 anos e vivia o tempo de James Dean, que representava o arquétipo da rebeldia e angústias próprias da juventude da década de 1950, o tempo do Rei do Rock, Elvis Presley. Tempo de mudanças comportamentais onde a moda se tornava mais personalizada, ainda que massificada. Elas, de fita no cabelo e de vestido cintado às bolinhas e eles de camisa branca, calça justa, blusão de couro e muita brilhantina no cabelo. Foi quando aos 4 anos tive o meu primeiro triciclo. Ainda me lembro como se fosse hoje. Ele disse-me para ir com ele à rua Alexandre Braga, e eu fui. Entramos numa loja que vendia triciclos e ele disse-me para eu escolher o que mais gostava. Eufórico que estava, nem sabia qual escolher. Trouxemos um azul que andou que se fartou pela calçada da minha rua, até ser substituído por outro que passou a exercer as mesmas funções, porém, não tão eficazmente como o anterior, talvez por não haver triciclo como o primeiro.

Os anos 60 estavam aí a chegar e com eles Bob Dylan, John Hallyday, Silvie Vartan, The Shadws, Rita Pavone, entre outros. Nessa fornada surgem os meninos de Liverpool John Lennon, Paul McCartney, George Harrison e Ringo Starr, que criaram os The Beatles cujo sucesso foi de tal forma estrondoso que a “beatlemania” passou a estar na ordem do dia, com o cabelo, casacos e sapatos à Beatle. Em Portugal tínhamos o Victor Gomes e os seus Gatos Negros, Os Sheiks, o Conjunto Académico João Paulo, os Chinchilas, os Titãs, os Ekos, o Quarteto 1111, o Pop Five Music Incorporated e outros.

Os anos 70 espreitam ainda longe e começam a aparecer as calças de ganga (jeans). Mais uma vez, sem saber para o que ia, sou levado por ele a uma loja da qual saio irradiando no rosto a antecipação da inveja que iria causar à malta da rua com aquelas que eram o último grito da moda. Moda que eu, como quem não quer a coisa, sempre observava nele quando chegava a casa no seu Opel Kadett laranja, fazendo um brilharete às miúdas da fábrica do Nogueira que dele não tiravam os olhos, qual James Dean portuense com o seu peculiar gesto de retirar do bolso de trás das suas “jeans” o pente de plástico preto que usava para dar um jeito à sua cabeleira loura que ofuscava olhos e ofegava corações de toda a mulherada da época. 

Agregado que diariamente estava aos seus deveres profissionais, nem por isso o James Dean portuense desvirtuava os valores “jamesdeanianos” de liberdade e rebeldia que estavam subjacentes ao seu “modus vivendi”, muitas vezes dando largas à sua veia artística no célebre Grupo de Teatro Os Modestos. Era, também, o tempo da “Garota do baile”, da “Namoradinha de um amigo meu”, de “Quero que vá tudo pro inferno”, do “Negro Gato”, do “Lobo Mau”, do “Pega Ladrão”, do Calhambeque”, do Splish Splash” e outras tantas músicas que vinham lá de Terras de Vera Cruz, na voz daquele que rapidamente foi e ainda é considerado o Rei da MPB, o cantor/compositor Roberto Carlos que eu, então com 11 anos já tentava imitar. E numa altura em que ter televisão em casa e no caso em apreço um reprodutor-gravador de fita magnética para ouvir e gravar os êxitos musicais de momento difundidos pela rádio, não era para todos, o Bob Dylan portuense tinha um, não só para seu uso mas também para o meu que, entusiasmado com tamanha técnica revolucionária ia rodando a fita para a frente e para trás, ouvindo os êxitos do grande Roberto e gravando a minha própria voz cantando “Tanto tempo longi di você, quero ao menos lhi fálar, à distância não vai impédir, meu amor lhi encontrar, cartas já não adiantam mais, quero ouvir a sua voiz…”. Não raras vezes, de tanto rolar, a fita magnética acabava por se cortar e quando tal acontecia era certo e sabido eu ter que ouvir das boas do James Dean portuense que pouco depois logo esquecia o incidente entrando ele próprio nas minhas robertadas. De tal maneira que se lhe meteu na cabeça que eu havia de ir concorrer à Rádio Festival cantando uma do Roberto. Nunca cheguei a ir à Rádio Festival mas a alcunha de Roberto Carlos da travessa das Almas, ficou, pese embora eu gostasse mais que fosse Roberto Carlos portuense, já para não dizer, Roberto Carlos português, em vez de simples Roberto Carlos da travessa das Almas, mas havia que reconhecer que era melhor do que nada e que além disso essa coisa de epítetos não somos nós que escolhemos mas sim aqueles que nos admiram por este ou aquele motivo, como é, por exemplo, o caso deste meu texto, chamando pela primeira vez Bob Dylan portuense a quem eu tanto admiro desde que me conheço.

Activista que era (e ainda é), punha toda a malta da travessa das Almas a praticar atletismo com provas de corrida que tinham como percurso a travessa das Almas, ruas de Fernandes Tomáz, da Alegria, da Firmeza, Santa Catarina, tendo como meta a travessa das Almas junto à fábrica do Nogueira. Atletas não faltavam: Eu, o Jorge, o Manel, o Rui, o Bernardo, o Gusto, o Zé-Tó, o Nelo, o Luís, o Dorindo, o Tono, o Calota, o Jorge Poio, o Tó-Zé, a Lola, a Manela, a Hortência, a Isabel, a Marlene, a Odete e tantos outros, enquanto ele utilizava o seu moderno “Cauny” para cronometrar as chegadas. A meio da década de 70 fundou o Futebol Clube Santa Catarina, do qual ele era o Presidente da Direcção, pondo-me a mim a Secretário, tendo para o efeito comprado uma pasta que eu orgulhosamente ostentava nas reuniões semanais realizadas no Café Tueras da rua de Santa Catarina, onde trabalhava o senhor José que era o Tesoureiro do clube.

Escusado será dizer que eu nunca o vi como presidente mas sim como um amigo e essencialmente como um pai. E se como amigo ele sabe que sempre o considerei e considero, como pai é que provavelmente só agora através destas minhas letras vai ficar a saber. Não sei se é possível um filho ter um pai com 10 anos de idade, mas eu tive. Foi meu padrinho de baptismo em Janeiro de 1955. Em Agosto de 1978, com a sua esposa Maria da Luz (Mariazinha), padrinhos de casamento e em Março de 1980 padrinhos de baptismo da minha filha Helena Bárbara.

É a eles que eu dedico este texto, em especial ao Sebastião Isolino, o  meu James Dean e o “Seguidor” número 100 do Portal Splish Splash.

Armindo Isolino

24-03-2011

Os Ekos (1965)  

 Roberto Carlos (1966)

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