O meu amigo James Dean e outras amizades do meu contentamento

DO TEXTO: Com o Lois e o Jorge ouvi centenas de vezes os Pink Floyd, Supertramp, Génesis, Deep Purple, Rick Wakeman e, entre eles, o Rei Roberto Carlos, cujas c

 

Uma viagem pelas amizades e influências que moldaram o meu caminho

Por: Armindo Guimarães

Todos tivemos amigos na infância e na adolescência que, de uma forma ou de outra, nos influenciaram a ser o que hoje somos. A mim calhou-me o Jorge, que para além de ser exímio a jogar à bola, aos matraquilhos, à sameira, ao pião e à casquinha de laranja porta-a-porta, tinha um jeito inato para, com pedaços de madeira e de cabedal, improvisar rapidamente pistolas e respetivos coldres, espingardas, mascarilhas, facões e até cocares de índio apache com penas de galinha do quintal da vizinha. Mas onde o Jorge mais se destacava era a desenhar e, mais tarde, a pintar. Por vezes, via no Jorge um Rembrandt, outras vezes um Picasso, um Monet, um Van Gogh e, em especial, um Dalí.

Com ele entrei no mundo do impressionismo, do abstracionismo, do surrealismo e eu sei lá que mais. Ao Jorge juntou-se depois o Luís (Lois), mais inclinado para as coisas freudianas, ou seja, para os mistérios da vida e da alma, que gostava (e ainda gosta) de aliar à música. Era o filósofo do grupo, que misturava Aristóteles, Ptolomeu, Platão e Sócrates com as francesinhas que, pela meia-noite, saboreávamos no Café Vicobé. Estas filosofias não raro conduziam ao meu tema predileto: a provável existência de vida extraterrestre, avaliada pelos inúmeros relatos de avistamentos de OVNIs, vulgo discos voadores. Estes debates sérios eram frequentemente entrecortados pelas anedotas do Bocage, contadas pelo Jorge, algumas mais picantes do que o molho das ditas francesinhas.

Com o Lois e o Jorge ouvi centenas de vezes os Pink Floyd, Supertramp, Génesis, Deep Purple, Rick Wakeman e, entre eles, o Rei Roberto Carlos, cujas canções cantávamos na casa do Lois até altas horas da madrugada, na companhia do Mário. O Mário, de apelido Azevedo, gostava de usar o nome artístico Santana, porque, segundo ele, “Mário Santana tem mais pinta”. Não sei se tinha mais pinta, mas sei que os seus conhecimentos musicais eram impressionantes: de Vivaldi a Ravel, de Schumann a Bach, passando pelos Beatles e Rolling Stones, até Roberto Carlos. O Mário deixava-nos de boca aberta quando pegava em qualquer instrumento musical: guitarra portuguesa, cavaquinho, harmónica, oboé, acordeão, piano, violino… tudo o que estivesse à mão. Já o Lois restringia-se à viola-baixo, justificando que assim não acordava os vizinhos.

O Toninho, que não gostava que o Jorge lhe chamasse “Rata Cega” ou “Ratência”, tinha um talento especial para o desenho, mais especificamente para a banda desenhada. Muitas vezes surgiam rivalidades entre ele e o Jorge, já que o Toninho não compreendia ou não queria compreender as atitudes "dalinianas" do Jorge. Eu, no meio deles, ria-me à socapa.

Nas nossas reuniões de fim de semana na casa do Lois, que chamávamos de “secas”, o Toninho tocava esferovite, esfregando dois pedaços daquele material, enquanto eu imitava o Ringo Starr, tocando bateria na máquina de escrever portátil do Lois, cujas teclas estavam há muito debilitadas. O Jorge, esticado no chão e de peito para o ar, dormia profundamente, ressonando ao ritmo de "Folhas de Outono", do Roberto Carlos. Só despertava quando interrompíamos a seca para um intervalo de cervejas fresquinhas, batatas fritas, amendoins e tremoços. Era a solução para a prisão de ventre do Lois, que, rindo às gargalhadas com a leitura da Gaiola Aberta de José Vilhena, aliviava simultaneamente corpo e espírito na casa de banho.

 

Mas, entre aqueles amigos que tanto me marcaram, houve um que não fazia parte do grupo.

Era o segundo dia do primeiro mês do ano quando dei o meu primeiro grito para a vida. Ele tinha 10 anos e foi o meu padrinho de batismo. O Sebastião Isolino, vivia o tempo de James Dean, ícone da rebeldia e das angústias da juventude dos anos 50. Foi numa época de mudanças, marcada pelo Rei do Rock, Elvis Presley, e por uma moda que ela própria refletia essa rebeldia: camisas brancas, calças justas, blusões de couro e brilhantina no cabelo.

Lembro-me do triciclo azul que ele me ofereceu e que andou por toda a calçada da minha rua, até ser substituído por outro, nunca tão especial como o primeiro.

Nos anos 60, chegaram os Beatles, e com eles as modas e a “beatlemania”. Em Portugal, vibrávamos com os Sheiks, os Ekos, o Quarteto 1111, entre outros. Mais tarde, foi a vez das calças de ganga. Ele, sempre um passo à frente, presenteou-me com as minhas primeiras jeans, que fizeram a inveja da malta da rua.

Lembro-me quando saía do seu Opel Kadett laranja, sendo observado pelas miúdas que passavam na rua de Santa Catarina, e ele, qual James Dean portuense, executava aquele seu peculiar gesto de retirar do bolso de trás das suas "jeans" o pente de plástico preto que usava para dar um jeito à sua cabeleira loura.

Agregado que diariamente estava aos seus deveres profissionais, nem por isso o James Dean portuense desvirtuava os valores “jamesdeanianos” de liberdade e rebeldia que estavam subjacentes ao seu “modus vivendi”, muitas vezes dando largas à sua veia artística no célebre Grupo de Teatro Os Modestos. Era, também, o tempo da “Garota do baile”, da “Namoradinha de um amigo meu”, de “Quero que vá tudo pro inferno”, do “Negro Gato”, do “Lobo Mau”, do “Pega Ladrão”, do Calhambeque”, do Splish Splash” e outras tantas músicas que vinham lá de Terras de Vera Cruz, na voz daquele que rapidamente foi e ainda é considerado o Rei da MPB, o cantor/compositor Roberto Carlos, que eu, então com 11 anos já tentava imitar.

Activista que era (e ainda é), punha toda a malta da rua a praticar atletismo com provas de corrida que tinham como percurso várias artérias próximas à rua de Santa Catarina: Era eu, o Jorge, o Manel, o Rui, o Bernardo, o Gusto, o Zé-Tó, o Nelo, o Luís, o Dorindo, o Tono, o Calota, o Jorge Poio, o Tó-Zé, a Lola, a Manela, a Hortência, a Isabel, a Marlene, a Odete e tantos outros, enquanto ele utilizava o seu moderno “Cauny” para cronometrar as chegadas.

Mais do que meu padrinho, ele foi uma figura paterna para mim – algo que talvez só agora ele venha a perceber.

É a todos os meus amigos aqui citados, e em especial ao meu James Dean, que dedico estas memórias.

Os Ekos (1965)

Roberto Carlos 1966

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