Do Porão ao Mundo: A Jornada de Rui Duque

Do porão de uma nau ao novo mundo: a história de um degredado que reescreveu o seu destino

Há homens que desaparecem na História. Outros obrigam a História a reescrever-se.

"Navegar é preciso; viver não é preciso."
Fernando Pessoa

Por: Armindo Guimarães

Rui Duque era apenas mais um homem entre muitos. Não era herói, nem vilão. Era um daqueles rostos que passam despercebidos nas ruas estreitas do Reino, alguém que ninguém recordaria se não fosse pelo erro que o levou ao degredo.

Cresceu no Porto, na Foz, onde o rio Douro abraça o mar, onde o vento salgado entrava pelas frestas das casas e onde os homens aprendiam cedo que o mar dava… e tirava. O pai morrera numa tormenta quando Duque tinha dez anos. A mãe, Cremilde, cozinheira na Taberna do Relhanlha, situada na Vandoma, junto de uma das portas da Muralha Fernandina da cidade, fazia o que podia para manter a casa de pé.

Duque cresceu rápido demais, como crescem os que não têm tempo para ser crianças.

Aos nove anos já trabalhava no cais da estiva, na Ribeira, carregando sacos de farinha, barris de vinho e caixas de peixe. Aos quinze anos tinha já uma constituição física digna de nota. Era forte, mas não o suficiente para escapar à miséria.

E foi nessa miséria que cometeu o erro que mudaria tudo.

Não roubou por maldade. Roubou por fome.

Um saco de trigo. Apenas isso. Mas o trigo pertencia a um mercador influente, e a justiça do Reino era muitas vezes mais dura com os pobres do que com o crime.

Foi preso, julgado e condenado.

Mas o destino, caprichoso como sempre, ofereceu-lhe uma alternativa. Um escrivão de bordo aproximou-se da cela e falou-lhe com a frieza de quem apresenta uma conta.

— Tens duas escolhas: apodrecer aqui… ou embarcar. Se fores útil, talvez um dia te perdoem.

Duque não hesitou. A prisão era uma morte lenta. O mar, pelo menos, era movimento.

E assim embarcou.

O navio onde Duque entrou não era apenas um meio de transporte. Era um mundo fechado, comprimido, onde homens de origens diferentes eram obrigados a viver como peças de uma máquina demasiado apertada.

Logo nos primeiros dias percebeu que ali havia leis que não estavam escritas em lado nenhum — mas que todos conheciam.

No topo estava o capitão. Depois o piloto, o mestre e o contramestre. Abaixo deles os marinheiros experientes. E, no fundo da escala, os degredados, os grumetes, os doentes, os inúteis.

Duque estava no último degrau.

Isso significava que comia por último, dormia onde houvesse espaço, trabalhava onde ninguém queria trabalhar e levava a culpa quando algo desaparecia.

Os degredados eram usados para tudo o que os outros recusavam: limpar o porão onde os ratos reinavam, despejar os baldes de dejetos, raspar o casco coberto de cracas, carregar água podre para os barris.

O cheiro entranhava-se na pele. A humilhação entranhava-se na alma.

No navio havia também uma figura que não pertencia verdadeiramente à hierarquia do convés nem à dos marinheiros.

Era o escrivão-mor.

Chamava-se Isolino de Albuquerque.

Para a tripulação era simplesmente o Escrivão.

Tinha uma pequena mesa no camarote do capitão, onde guardava um tinteiro de prata, penas de ganso cuidadosamente aparadas e um livro grosso onde registava cada detalhe da viagem.

O seu trabalho era simples na teoria e impossível na prática: escrever a verdade… mas a verdade que o Rei queria ler.

Albuquerque observava tudo. Os ventos. As marés. As discussões. Os castigos. Os roubos. As mortes.

E escrevia.

Para ele, Duque não era Duque.

Era apenas "um degredado de condição inferior, útil para serviços menores".

Uma linha no livro. Um recurso.

Numa noite húmida, Duque subiu ao convés depois de horas de trabalho no porão. O ar do mar parecia quase um luxo.

Encontrou o escrivão junto à amurada, escrevendo à luz de uma lamparina.

— Aproxima-te — disse Albuquerque.

Duque obedeceu.

O escrivão não levantou os olhos do pergaminho.

— Hoje houve uma discussão no porão. Um marinheiro acusou-te de roubo.

Duque apertou os punhos.

— Não roubei nada.

Albuquerque continuou a escrever, devagar.

— Talvez não. Mas a acusação existe. E o capitão acredita mais nos seus homens do que nos degredados.

Duque respirou fundo.

— Se eu fosse culpado já me teriam lançado ao mar.

O escrivão levantou finalmente os olhos.

Observou-o com uma curiosidade fria.

— Tens língua afiada para um condenado.

— Tenho verdade.

O escrivão fechou o livro e aproximou-se.

— A verdade, rapaz, é um luxo que poucos podem pagar. E tu não tens esse luxo.

Duque respondeu com um olhar firme.

— Então escreva o que quiser. Não é a primeira vez que um homem escreve mentiras sobre mim.

Por um instante Albuquerque ficou em silêncio.

Depois esboçou um sorriso quase impercetível.

— Tens coragem. Ou estupidez. Às vezes são a mesma coisa.

Abriu o livro outra vez.

— Vou escrever isto: "O degredado nega o roubo. Mostra-se firme."

Fez uma pausa.

— E vou acrescentar: "Observar."

Duque franziu o sobrolho.

— Observar porquê?

O escrivão inclinou-se ligeiramente.

— Porque os homens como tu… ou morrem cedo… ou tornam-se importantes.

Alguns dias depois, o capitão deu uma ordem curta:

— Tu. Para o batel.

Duque tentou perguntar porquê.

O capitão limitou-se a responder:

— O Reino não te espera. Mas esta terra talvez te aceite.

E assim, com um saco de pano, uma faca curta e uma promessa que já ninguém tencionava cumprir, Rui Duque foi deixado numa praia sem nome.

A areia estava fria quando o batel regressou ao navio.

Duque ficou a vê-lo afastar-se.

Primeiro homens. Depois sombras. Por fim apenas o rumor da madeira na água.

A primeira noite passou-a em vigília, junto de um pequeno fogo. A floresta atrás dele respirava como um animal adormecido.

Ao amanhecer percebeu que não estava sozinho.

Um grupo de homens aproximava-se pela praia. Vinham armados apenas com lanças de pesca. Observavam-no com curiosidade.

Duque levantou as mãos.

Não sabia se aquele gesto significava paz, rendição ou desespero.

Mas foi suficiente.

Um dos homens — mais velho, com o rosto marcado pelo sol — aproximou-se devagar.

Observou-lhe o cabelo claro, a barba, a faca, o saco.

Depois tocou-lhe no braço.

Apontou para a floresta.

Duque hesitou.

Seguir significava abandonar tudo o que restava do Reino.

Mas ficar ali sozinho significava morrer.

Decidiu segui-lo.

Cada passo que dava afastava-o do mundo que conhecia.

E aproximava-o da única vida que ainda lhe restava.

Décadas passaram.

As naus continuaram a cruzar os mares.

Novas rotas foram abertas. Novos mapas desenhados. Novos nomes dados a terras que antes não existiam nos livros do Reino.

Isolino de Albuquerque já era um homem de idade avançada.

Os cabelos tinham embranquecido e as mãos tremiam ligeiramente quando segurava a pena.

Mas continuava a escrever.

Numa tarde silenciosa no arquivo do Reino abriu um velho livro de viagens.

Reconheceu a própria letra.

Ali estava a anotação escrita tantos anos antes:

"O degredado Duque será deixado em terra firme ao amanhecer. Mostra-se obediente, mas inquieto. Não creio que sobreviva."

Ficou a olhar para a frase durante muito tempo.

Virou a página.

Entre as folhas encontrou uma carta antiga, esquecida.

Abriu-a.

Era um relatório de uma expedição recente a uma costa distante.

Leu devagar.

Falava de uma comunidade que mantinha contacto pacífico com navegadores portugueses.

E falava de um homem.

Um homem de barba clara que falava duas línguas.

Um homem que dizia chamar-se Rui Duque.

Albuquerque pousou a carta.

Durante anos acreditara que os livros guardavam a verdade das viagens.

Agora percebia que às vezes os livros guardavam apenas o julgamento apressado de quem escrevia.

Pegou na pena. Hesitou.

Depois escreveu por baixo da frase antiga:

"Sobreviveu."

Parou. Pensou durante alguns instantes. E acrescentou mais uma linha:

"E mostrou que nem todos os homens cabem nas palavras que escrevemos sobre eles."

Fechou o livro.

Durante muito tempo acreditara que era ele quem escrevia o mundo.

Agora compreendia que, às vezes, o mundo limitava-se a corrigir os seus escritos.

"Entre a fome e a prisão, escolheu o desconhecido;
entre a humilhação e a coragem, tornou-se lenda." — Vímara Porto

Na margem da página ficou registado:

"O degredado Rui Duque foi deixado em terra firme. Contra todas as expectativas, sobreviveu."

E assim, pela primeira vez, Rui Duque deixou de ser apenas uma linha num livro.

Tornou-se parte da história que aqui se conta, para que fique registado.

Nota do Editor - Portal Splish Splash
Num tempo em que o destino era traçado por penas e pergaminhos, “Do Porão ao Mundo” recorda-nos que há vidas que escapam ao julgamento apressado da História. Rui Duque não foi herói por escolha, mas tornou-se símbolo de resistência — prova viva de que, mesmo quando tudo parece escrito, o ser humano ainda pode surpreender o próprio destino.

 

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